
Он знал, чем кончится Смута. Он не знал, что историю не повернуть в одиночку – да и не его это дело.
Выгоревший тимлид Антон засыпает в лесу под Тверью в наши дни – и просыпается там же, в 1610 году, в самом пекле Смутного времени. Ни оружия, ни навыков – только знание будущего, которое нельзя произнести вслух, и странный дар видеть обман в любых цифрах.
Он мечтал переписать историю. А нашёл другое: старика-бортника, что стал ему отцом. Девушку, которую можно спасти от чужой беды. И тихое, неприметное дело – вернуть голодным коням ополчения краденый овёс, чтобы рать дошла до Москвы.
Потому что великое начинается с малого. И потому что правду мало найти – надо дожить до часа, когда её захотят услышать.