
Иногда так тихо, что хочется кричать. Вроде всё есть: муж, дом, дети. А внутри – пусто. Потому что ты удобная. Потому что боишься остаться одна. Потому что с детства затвердила: любовь надо заслужить. Быть хорошей. Быть правильной. Не выделяться.
А потом появляется другой. И ты летишь. Не потому что хочешь сделать больно. А потому что забыла, каково это – хотеть. Чувствовать. Жить. А дальше – как под откос. Муж унижает. Любовник исчезает. Ты мечешься от одного к другому, лишь бы не слышать тишину в квартире. А потом наступает день, когда нет никого. И ты понимаешь: спасения не будет. Только ты сама.
Эта книга не рецепт. Это чужая исповедь, в которой слишком легко узнать себя. Удобную. Уставшую. Ту, что закрывает глаза, лишь бы не развалилось то, что и так мертво. После неё невозможно оставаться прежней. Она бьёт в живот. А потом поднимает и говорит: иди дальше. Одна – это не приговор. Это шанс наконец-то начать жить для себя.