
Каждое утро ровно без пяти шесть ветла на том берегу вздрагивает. Ветра нет. Ни дуновения. Она дёргается сама – как напоминание, как заикание мира.
Старый Егор знает: время умирает. Дни стали одинаковыми, люди – пустыми, ожидание – забытым чувством. Оно засыпает, обиженное на тех, кто запер его в циферблаты и перестал замечать....